¿PUEDO LLAMARTE DE TÚ?...

Eres, Señor de Pasión, la última esperanza de quienes han llenado

su vida de sueños fugitivos. Están ahí, a la vuelta de la esquina,

viven en esos sitios en los que la realidad está en guerra con los

pájaros. Para ellos Dios es poco más que una mano con dedos

nudosos. Son, Señor, esos hijos tuyos desechables y miserables a

los que ojos egoístas recriminan la existencia desde cualquier

ventana. Son paridos día a día a la intemperie, fantasmas de países

desangrados que jamás son invitados a la gran fiesta de la

humanidad. No van a verte. Suele ser gente de pocas cosas y mal

explicadas. Hay tipos a los que comulgar les da acidez. A otros les

duelen los dientes al rezar. Pero son hijos también de tu Pasión, de

esa palabra tuya que habla de amor. Pero ¿qué mayor amor hay

hoy que la justicia? ¿Dónde está, Señor, la justicia que esperan los

que mueren por llegar al norte, los ahogados de cansancio, los que

no tienen ni padre, ni madre, ni patria, ni casa, ni silla para

sentarse, los que no tienen familia, los que no tienen ni tumba?. Si

levantamos la piel al mar, veremos a muchos de ellos allá abajo.

Cuando la soledad se queda a vivir de madrugada en los

semáforos, cuando se hace el silencio en el rostro demudado del

miedo, cuando los fantasmas siguen el camino que les lleva a donde

no hay ciudad, cuando los puños robustos de la pena apalean a los

indefensos, es cuando más necesario eres.